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       走在路上，经过一家书店，沿着台阶往下走，你像一个野孩子闯入了精神圣地，一片寂静，你却忍不住无顾忌地说话，姐姐一直在耳边“嘘”。她带你走到一条长廊前，墙壁上挂满画，都是难得一见的艺术家，那些色彩令你的心震颤。你们走了好久好久，仿佛走了半个世纪，穿越一条幽光的河流，你干渴的心灵变得湿漉漉的，难以自拔。
  你很想抓住姐姐的手，可是她已不见了，你依然孤独地立在路上，黄昏已至。
  你明白却不敢承认，这个城市不容纳你，你不得不继续上路。
  你忽然想对自己说，书店就像面饼店，只是交易。畅销栏里一定有本你写的书，不用几年。

  笔在你的指引下走了很长的一段路，歪歪斜斜，密密麻麻。它很久没有这么疲惫了，明明它很想疲惫，是你自己把它丢弃得太久了。事实每一样东西都可以走路，每一样东西都可以比人走得更久。甚至比人的思想走得更辽远。
  衣服挂了一排，当你穿上它，它就是在行走了，当你褪下来，它就在时间里行走，它比人更懂得什么叫饱经风霜。直到有一天，人不在了，它被剪成抹布，它用苍老的步伐继续行走。

  路不过是一条条虚线。你本以为好走的，往往此路不通；你本以为不好走的，却有人走过。曲曲折折，幽幽暗暗，事过境迁，方知：你已踩出了一条实路，尽管绕了好多弯，尽管泥泞相伴，你终究还是过来了。而前方，依然没有尽头，你还在路上。
  这次，你为自己潸然泪下…